Literature

أجلسُ بصحبةِ قلمٍ فضيٍّ شُجَّ رأسُه، وجفَّ الجرحُ.

أريدُ أن أحكي قبل أن يفرغ حبرُه.

أجدُ نفسي أرسمُ مجددًا.

أرسمُ أعينًا، وأبوابًا، وأمواجًا.

أرسمُ شيخًا يحمل طفلًا لم يتقبّل فكرة انتهاء مدة اللعب.

أرسمُ شابًا تائهًا، غارقًا في ملابس البالغين الفضفاضة.

أرسمُ فندقًا يُعجب صاحبُه بازدحامه، ولا يفهم أن الزائر يبيت بضع ليالٍ ثم يرحل بلا عودة.

أرسمُ صاحبَ سيركٍ يُلاعب قردًا.

أرسمُ سريرًا، تحته مقبرةٌ تُدفن فيها الأحلام الضائعة.

أتأملُ ما رسمتُه، فأجدني موجودًا في كل شيء.

أنا الطفلُ، والشابُ، والشيخ.

أنا صاحبُ الفندق وزبونُه.

أنا الزائرُ والمقيم.

أنا صاحبُ السيرك والمشاهد.

أنا القردُ والطبلة.

أنا الذي حفرتُ المقبرة، وأنا من بكيت.

أنا من دفنتُ الأحلام بيدي.

يئستُ من تحقيقها.

تخلّيتُ بعدما تمسّكت.

أطفأتُ المصباح، فاستحالت الألوانُ إلى أسودَ قاتم.

حاولتُ أن أمحو آثارَ الأحلام، لكنها كانت تعود بعد النوم.

تدبّ فيها الحياةُ لدقائق، لتذكّرني بأيامٍ ولّت،

وتتساءل في أسف:

بأيِّ ذنبٍ دُفِنتُ؟

لا أحد يعلم ماذا يحدث في الداخل، نساء يصرخن، يضحكن، يبكين، كل منهن جاءت إلى المكان من أجل شيء لا يعلمه أحد سواها، يترك العمود سيئ السمعة على أجسادهن كدمات، ويحررهن من كدمات أخرى لا يراها أحد.
في استوديو مخصص لرقص "الپول" تجتمع نساء غريبات، كل منهن جاءت لسبب مختلف عن الأخرى، لكن حياتهن جميعًا تغيرت تمامًا، فكيف يمكن لعمود أن يقلب حياتهن؟

الحكي أقدم وسيلة ترفيه وتعلّم في التاريخ، قبل المسرح، وقبل الكتابة، وقبل كل شيء. القصص ملأت الأديان، وشكّلت وعي البشر.
لكن لماذا تنجح بعض القصص وتفشل أخرى؟ وما الذي يصنع الكاتب العظيم؟ الشغف، الالتزام، وحب المعرفة.
صفات جمعت بين كتّاب وصلوا إلى قمة الإبداع، وأثبتوا أن اسم الكاتب يمكن أن يكون عنصر جذب لا يقل عن النجوم.
نجيب محفوظ، كريستوفر نولان، وجي كي رولينج. عباقرة جمعوا بين الفن والنجاح الجماهيري، خاطبوا القلوب والعقول، وأتقنوا هندسة المشاعر.
دروس يمكن تعلّمها، لكن يبقى السؤال: ما ثمن العبقرية، وكيف نصل إليها؟